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像是某种被压缩了的记忆。
“这里面，是他们的魂？”秦风盯着那灯笼。
他在方寸山见过不少法宝，有的能拘人魂魄炼制魔功，但老者这盏灯不一样。这些魂魄并不显得痛苦，反而像是在这灯里寻找某种慰藉。
“魂？不，这只是故事。”
瞎子说书人摇了摇头，那枯槁的手指在灯罩上滑过，“大乱之世，天上的神仙打架，地上的凡人遭殃。这些死在路上的、渴死在井边的、被乱兵砍死的，他们不甘心就这么散了，便钻进我这灯里，想找个人把他们的这一生讲出来。讲出来了，也就放下了。”
他抬起头，那双白蒙蒙的眼珠对着秦风，仿佛能看穿秦风体内的九层旋涡。
“小哥，你身上……带着一股很沉的灰味儿啊。”
秦风心中微微一动，他没有说话，只是伸手往火堆里添了一把枯草。
“我是个扫地的。”秦风平静地回答。
“扫地的……好，扫地的才好。”瞎子呵呵直笑，从怀里摸出一个漆黑的酒壶，抿了一口，“这天下的灰，原本是落不到地上的。可自从那只猴子捅了天，天上的金漆掉了一地，这凡间的灰啊，就重得能压死人了。”
灯笼里的幽光剧烈晃动起来。
秦风感觉到，在那幽光中，一幅幅画面走马灯般闪过：有农人看着干涸的麦田自尽，有士兵在火海中寻找失散的家信，还有那御马监里马匹惊慌的嘶鸣……
所有的因果，似乎都在向这盏灯汇聚。
“你想听一个故事吗？”瞎子
