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油灯的火苗又矮下去一寸，灯芯爆出细微的“噼啪”声，在寂静的茅屋里格外清晰。秦思齐揉了揉发酸的眼睛，放下手中那杆对他而言仍显沉重的毛笔。昏黄的灯光下，粗糙的黄麻纸上，墨迹洇开，字迹歪斜如醉汉蹒跚，几个字写下来，耗费的心力竟比背诵半部《论语》还甚。
三年了。窗外，寒星寥落，更梆声遥遥传来，带着深冬的凛冽。三载寒暑，足以让村口的歪脖子柳树抽高数尺，也让当年那个被抱进私塾的黄口稚儿，抽条成了六岁的学童。个头是高了，力气也长了些，可这双握笔的手，依旧摆脱不了孩童的稚嫩与无力。
三年间，无数个发财的点子在他小小的脑袋里翻腾、碰撞，又被现实无情地碾碎。他曾兴奋地拉着堂哥秦思文，描述一种用竹筒和皮筋做的“唧筒”，说能帮伯娘省下浇菜园一半的力气。思文听得两眼放光，跑去跟秦大安比划。结果秦大安听完，蒲扇大的巴掌就拍在了儿子后脑勺上：“净整些没用的！有那功夫不如多割两捆草喂牛！” 竹筒唧筒，最终成了灶膛里的一缕青烟。
他不死心，又瞄上了《诗经》里那些草木。试着用晒干的野菊花混着艾草，捣碎了想做成驱蚊的香包。味道是有了，让母亲做成香包去卖，拿到集市上，连看都没人看。只有拿到县成才有市场，镇上都是为了温饱的人，有点钱宝贵着，他沮丧地看着那些香包被雨水打湿、霉烂，像他夭折的第一次“商业尝试”。
最接近成功的，是他前世记忆里的话本子故事。那些才子佳人、侠骨柔肠，在这个娱乐匮乏的时代
