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，反而勒得更深，符文的光芒更盛，抽离力量的感觉更加强烈。
“嗬……嗬……”他喉咙里发出破碎的嘶鸣，如同濒死的野兽。
“安静！祭品！”一个苍老、沙哑、如同砂纸摩擦枯骨的声音在祭坛边缘响起。
主角艰难地转动沉重的头颅，目光聚焦。
大长老，如同部落本身一样古老而腐朽。他裹在一件破旧的、看不出原本颜色的兽皮袍子里，干枯的身躯仿佛一具随时会散架的骷髅。他浑浊的眼珠深陷在皱纹的沟壑里，此刻却闪烁着一种令人心悸的、近乎贪婪的幽光，死死地钉在主角身上，仿佛在打量一件稀世珍宝。他一只枯瘦如柴、布满老人斑的手，正缓慢而痴迷地摩挲着腰间悬挂的一柄青铜匕首。那匕首造型古朴，刃口却异常锋利，在祭坛幽暗的光线下，闪烁着冰冷的、不祥的寒芒。匕首的柄部，雕刻着与图腾柱上如出一辙的烛龙形象，同样被锁链缠绕，同样空洞的眼窝。
“烛龙之躯……残存的力量……多么……醇厚……”大长老的声音带着一种病态的陶醉，浑浊的眼珠贪婪地扫过主角身上还在渗血的伤口，“足够了……足够安抚‘它’的怒火……足够让青鸾部落……再延续十年……”他枯手摩挲匕首的动作更加急切，指甲刮过青铜表面，发出令人牙酸的“滋啦”声。
主角的心猛地一沉。祭品？安抚“它”？延续十年？这些零碎的词语如同冰冷的毒刺，扎进他混乱的意识。一股寒意从尾椎骨直冲头顶，比玄铁锁链更冷。他猛地想起沙行蜥群被那支箭射穿首领眼瞳后，地底传来的、令人灵魂冻结的恐
