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顾晓曼走后的第三天，书脊巷下了一场透雨。
林微言坐在旧书店的柜台后面，听着雨点砸在铁皮屋檐上的声音，密密麻麻的，像一万颗豆子在头顶跳舞。陈叔在书架深处整理一批刚收来的旧书，时不时发出几声咳嗽，咳完了就自言自语地嘀咕两句“这书虫蛀得厉害，可惜了”，然后继续翻页，继续咳。
林微言手里握着一杯凉透的茶，眼睛盯着玻璃柜台上那本摊开的古籍——一本清代的《本草纲目》残卷，书脊断裂，纸页泛黄，有一页被虫蛀得只剩半边，剩下半边上面的字迹还倔强地站着，像一排不肯倒下的老兵。她应该动手修复的，工具都摆好了，但她握着茶杯发了整整四十分钟的呆，连封面都没翻开。
她把茶杯放下，手指无意识地摸向锁骨下方的位置。那里什么都没有，但皮肤还记得——三天前顾晓曼说那番话的时候，胸腔里有什么东西被撬开了一条缝，冷风灌进去，疼得她差点坐不住。现在风还在往里灌，只是疼法变了，从尖锐的刺痛变成一种闷闷的、持续不断的钝响，像隔壁在装修，电钻的嗡嗡声隔着墙传过来，你听不见，但骨头在震。
“那本《本草》你盯着看了一上午了，看出什么来了？”陈叔拎着一把鸡毛掸子从书架后面走出来，掸子上的鸡毛掉得只剩稀疏的几根，看着像一只秃了尾巴的公鸡。
“看出它不是本草，是本兵书。”
陈叔一愣：“怎么讲？”
“虫蛀成这样还站着，不是兵是什么。”林微言把书合上，推到一边，“陈叔，我下
