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炉子里的煤块，发出轻微的噼啪声。
何雨柱脱下外衣，躺到床上。被窝很冷，但他心里很踏实。
他闭上眼睛。
明天，还有明天的事。
而明天，太阳照常升起。
腊月二十三，小年。
天儿阴得厉害，铅灰色的云层低低地压着四合院的房檐，像是憋着一场大雪。风倒是小了，空气里透着一股子沉闷的湿冷，往骨头缝里钻。
何雨柱起了个大早。炉子里的火一夜未熄，封得严实，拨开灰，底下的煤核还红着。他添了新煤，坐上水壶，屋里很快有了暖意。
洗漱完，他掀开盖在搪瓷盆上的湿布。里头是昨晚发好的面，已经醒发得蓬松暄软，隔着布都能闻到那股子酵母特有的、暖暖的微酸香气。今儿小年，按老规矩，得蒸点馒头、豆包，祭祭灶王爷，也给自个儿添点年味儿。
和面，揉面，手上带着劲儿。面团在他手里翻飞，渐渐变得光滑柔韧。他揪下一块，搓成长条，再分成均匀的剂子。一个个圆滚滚的面剂子排在案板上，盖上湿布，等着二次醒发。
豆馅是昨儿晚上就煮好的，红小豆熬得烂烂的，加了点糖精——白糖金贵，舍不得多放，但这点甜味，在缺糖少油的年月，已是难得的奢侈。他用勺子把豆馅搅得细细的，团成小球。
醒好的面剂子按扁，包入豆馅，虎口收拢，轻轻一揉，一个圆鼓鼓的豆包就成型了。指尖沾点红纸泡的水，在顶上点个红点儿，图个吉利。
锅里的水开
