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传过来，没有了之前的哭喊和嘶吼，变得异常平静，甚至可以说，是冷淡。但在这冷淡之下，陈默能听出一种更深的、被压抑的焦虑和……某种孤注一掷的决绝。“八百九十二块一毛七。我看了。”
陈默没说话。他等着。
“这点钱，够干什么？”母亲的声音依旧平静，但每个字都像冰碴子，“你爸刚才咳得差点背过气去，脸都紫了。我赶紧用这钱去门口的诊所，求着人家医生先给开了一针最便宜的抗生素，又拿了两盒止咳药，一瓶雾化药水。针打了，药也吃了，咳稍微缓了点，但人还是烧着，没力气，喘不上气。医生说了，这感染不轻，光打一针吃两片药，压不住，必须住院系统治疗。住院押金两千，一天治疗费少说几百，这还不算后续的检查和药。你那八百多，也就够今天这一针和几片药，撑死了到明天中午。”
陈默听着，手指无意识地抠着粗糙的牛仔裤布料。他能想象那个场景：县医院简陋的病房或者拥挤的过道，父亲躺在病床上，脸色灰败，艰难地呼吸。母亲守在旁边，满脸疲惫和焦灼，口袋里揣着那刚收到的、微不足道的八百多块钱，计算着每一分能撑多久。
“小默，”母亲的声音忽然又低了下去，带上一种筋疲力尽的、近乎哀求的意味，但这哀求里，依然藏着不容置疑的要求，“妈知道你难。妈刚才……也是急糊涂了，说话重了。你别往心里去。但你爸这样，是真的……妈看着害怕。他才六十出头，苦了一辈子，老了老了，一身病。要是这次因为没钱治，落下什么大毛病，或者……或者有个好歹，妈可怎么活？我怎么跟你
