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白色的长裙，锁骨上若隐若现的红绳。
“走吧。”林微言说。
“好。”沈砚舟收回目光，挂挡，松手刹，车子缓缓驶出书脊巷。
潘家园周末的旧书市还是老样子。人山人海，摊挨着摊，书堆着书，空气里混杂着旧纸、霉味、油墨和煎饼果子的香气。卖书的摊主们操着各地的口音，有的在讨价还价，有的在吹嘘手里这本是某某名人的孤本，有的干脆搬了把马扎坐在摊前喝茶，一副爱买不买的架势。
沈砚舟走在前面，身形在人群中穿梭得很自然。他不是第一次来——这一点林微言看他的步法就看出来了。他在每个摊前停的时间都很短，但眼睛扫过的速度很快，手指偶尔翻一下书脊，翻完就走，从不纠缠。这种逛法，是真正懂行的人才有的从容。
“你还常来？”林微言问。
“一个月一次。”沈砚舟说，“来这边出完差，顺道就过来转转。”
林微言没有再问。但她心里清楚，他的律所在东边，潘家园在南边，怎么都顺不了道。有些话不必说破。说了，反而没意思。她喜欢这种不说破——就像杯架上那张防滑垫，贴好了，不声张，但你知道那是为你贴的。
走到第三个摊位的时候，沈砚舟忽然蹲下来。他的手伸向一堆泛黄的线装书，从最底下抽出一本浅青色封面的小册子。封面上的字已经模糊了，但依稀能看出“花间集”三个字。他翻了两页，手指忽然停了。
“这本，比上次那本还早。”他把书递给林微言，“光绪年间的刻本，比民国版的少了几首，但多了
