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了个招呼，说是出去转转，买点土特产。
他没有去热闹的劝业场或者百货大楼，而是顺着海河，漫无目的地走。冬日清晨的河畔，寒风料峭，行人稀少。浑浊的河水缓缓流淌，带着冰碴，拍打着石砌的堤岸，发出沉闷的响声。远处，巨大的货轮像沉默的钢铁怪兽，停泊在灰色的码头，起重机缓慢地转动。空气里是河水特有的腥味，混着煤烟和远处工厂隐约的废气。
他在一个废弃的小码头边停下，找了块还算干净的大石头坐下。面前是开阔的河面，对岸是低矮杂乱的棚户区，更远处，是城市模糊的轮廓线。
他从怀里掏出那个硬皮笔记本。纸张因为反复翻阅和贴身存放，有些发软，边角起了毛。他翻开，一页一页，慢慢地看。
从第一天记录的米、肉、油、盐，到后来观察到的克扣规律、质量差异、可能的流向，还有胡师傅那些零碎的抱怨和暗示，以及他自己的一些分析和疑问。密密麻麻的数字，简短的备注，勾勒出一幅不算清晰但触目惊心的图景——一个大型国营食品厂食堂，如何在不健全的制度、盘根错节的关系和普遍的麻木中，一点点被侵蚀，被掏空。
他看得专注，手指无意识地划过那些冰冷的数字。直到——
“看嘛呢？这么入神？”
一个声音在背后响起，带着熟悉的天津腔，不响，但吓了何雨柱一跳。他猛地合上笔记本，塞进怀里，转身。
是胡师傅。
老头儿不知何时也来了河边，就站在他身后几步远的地方，穿着那件油渍麻花的旧棉袄，没戴
