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那把竹椅在灶房门口放了三天，像是赵老太太坐过之后，它就不愿意再回到墙角去了。赵苓每天进出灶房的时候会绕过它，从旁边侧身走过去，不碰它。沈远有一次差点绊到，低头看了一眼，什么也没说，迈过去了。我坐在门槛上，每天看着那把椅子。阳光从早到晚从它身上移过去，从椅背到椅面，再到椅腿。第四天傍晚，我走过去，把椅子端起来，放回墙角，和扫帚、簸箕并排。赵苓从灶房出来，看见椅子回了墙角，没有说什么，把水泼在院子里，转身进去了。
清明过去之后，天气暖得更快了。石榴树的叶子密了，枝条压低了，在风里轻轻晃着。赵苓在院子里开了一块地，撒了菜籽。她说夏天能吃到自己种的菜，不用老去镇上买了。沈远帮她翻了土，土块敲碎，用耙子搂平，细得像面粉。菜籽是小白菜的，撒下去之后盖了一层薄土，每天傍晚浇一次水。赵苓蹲在地边看的时候，她看得很认真，像是在看一个人刚躺下去的身体是不是还在呼吸。她说再等几天就能出芽了。
日子就这样一天一天过着，像是终于回到了它该有的节奏。慢的，稳的，像是一条河在平原上流，没有什么急弯，没有什么浪。我有时候会想起冬天的事。想起墙缝里的风，想起珠子里的光，想起井底那张脸。想起的时候，它们已经很远了，像是一个做过很久的梦，细节还在，但温度已经退了。
那天下午，沈远从镇上回来，带了一封信。牛皮纸信封，没贴邮票，封口处盖着一个印子——不是“渡”字，是一个我没见过的图案。圆形的，里面套着一个方形
