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在一边。晚风吹过来，把她额前的头发吹散了，她没有去拢，低头又拔了一根草。
“明天早上吃什么？”
“不是说了面条吗？”
“天天面条。换点别的。”
“那你想吃什么？”
“馒头。我揉面。你烧火。”
她站起来，拍了拍手上的土，朝灶房走去。走了一半又停下来，“发面得提前准备。我先去把面和上。”她走进灶房，水声很快就响起来，她从面缸里舀面粉的声音落进碗里，泼泼的，像是一层细雪在往下落。我看着她的背影在灶房门口晃动，她弯腰在案板上揉面，手腕压下去，面团被推出去，又收回来。她揉面的时候很专注，灯光从她身后照过来，把她的影子投在门框上。
我坐在新凳子上，看着那把旧竹椅。那把旧竹椅在墙角靠了很久了，藤条绑过，扶手磨得发亮。我伸手摸了一下竹椅的扶手，木头已经被磨得发亮了，指尖能感觉到椅面微微下凹的弧度，像是被人坐久了之后自然形成的形状。那把椅子在墙角等着，凳子在院子里摆着。风还在吹，把灶房门口挂的干辣椒吹得轻轻晃了一下，又停下了。我坐在新凳子上，看着那把旧竹椅。新凳子在前，旧竹椅在侧，像是这间屋子正在用它的方式告诉我——旧的还在，新的也来了。它们可以并排放着，像是一个人可以同时拥有两种温度，在自己的身体里为它们划出不同的房间，不赶走任何一方，也不让任何一方挤占另一方的位置。新木头的香气和旧藤条的气息在院子里混合着，像是在交换某种不必说出口的理解，像是两个季节同时穿
