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他说得很诚恳，带着过来人的劝诫，也带着一种看透世情的悲凉。
“我老了，这辈子，也就这样了。你不一样。”胡师傅站起身，拍了拍屁股上的灰，佝偻的背影在寒风中显得更加单薄，“好好学你的手艺，把手里的活儿练精了，比什么都强。这世道……总有一天，会变吧？到那时候，手艺人不该这么憋屈。”
说完，他不再看何雨柱，背着手，沿着河堤，慢慢走远了。身影越来越小，最终消失在灰蒙蒙的晨雾里。
何雨柱站在河边，很久没动。怀里那个笔记本，贴着胸口，仿佛有了温度，又仿佛更加冰凉。
胡师傅的话，像这冬日河边的风，冰冷，但真实。把他的犹豫、他的不甘、他心底那点微弱的坚持，都吹得无处遁形。
是啊，他一个外来学习的小厨子，一个月后就走。这里的烂账，这里的黑幕，这里的憋屈和不公，跟他有什么关系？他把笔记本带回去，交给马主任，或者干脆一把火烧了，安安稳稳回他的轧钢厂，继续当他的何师傅，教他的徒弟，过他的小日子。不好吗？
何必非要趟这浑水？何必冒着得罪人、甚至可能引火烧身的风险，去记那些跟自己八竿子打不着的破账？
风更冷了，卷起河面的湿气，扑在脸上，针扎似的疼。
何雨柱抬起头，望向对岸那些低矮破败的棚户区。这个时间，家家户户应该都在生火做饭吧？那些在食品厂车间里忙碌的工人们，他们的家人，是不是也正在为一顿简单的早饭忙碌？他们吃的米，会不会也是
